Упрощенная HTML-версия
Владимир Минкин
Книга Реальности
8
на другую сторону улицы, но если сказать об этом Стасу, он ведь подумает, что я
испугался? Наше телодвижение продолжается.
– А, это ты, борода, я тебя узнал! – меня хватает за рукав высокий парень. – Это ты
снял куртку с моего друга. Ну, щас я тебе дам куртку!
– Ребята, я вас не знаю. Что вам нужно? – Я судорожно пытаюсь понять,
придуряется он или говорит серьёзно. Какая на хрен куртка?
– Я за милицией! – кричит Стас. Парень поворачивает голову, давая мне
возможность вырвать руку и отступить на шаг назад. Да, вот сейчас, в виде исключения,
милиция не помешала бы. Компания стоит полукругом, оставляя путь к бегству открытым,
хотя и не в сторону моего дома.
«Беги скорее, они тоже бухие, может и не догонят!» – тормошит меня кто-то
изнутри. Я стою. «Ну, давай же беги отсюда, мать твою, сейчас будет поздно!!!» Нет, не
могу я. Парень сгребает меня за грудки, рукава у него засучены, крепкие руки ещё белее,
чем у меня.
– А ну давай сюда, сука! – он тащит меня в закоулок, чтобы с дороги не было видно
его безобразного поведения. Я стараюсь сопротивляться, но получается плохо. Да, ночь
перестаёт быть томной.
– Ну всё, падла, peace-death тебе настал!
Я поднимаю наспех сжатые кулаки и понимаю всю безнадёжность своего
положения. Тут на ногах-то нетвёрдо стоишь, а их шестеро. Страшно, блин. Вдруг я
попадаю в безвоздушное пространство, и невидимая комета так бьёт меня в лицо, что я не
замечаю, как оказываюсь на асфальте.
– Коронный удар, Женька! Мочи его, козла! – кричат ребята, начиная долбить меня
ногами спереди и сзади. Я инстинктивно подтягиваю колени к животу, закрываю
предплечьями лицо и горло и думаю, есть бог или нет? Ещё в студенческие времена я
несколько раз говорил перед сном: «Бог, если ты есть, сделай так, чтобы я сдал этот
экзамен», – и на следующий день получал в зачётке исчерпывающий ответ на свой вопрос.
Но вдруг это было простое совпадение?
– Ладно, хер с ним! – говорит один из парней, стоящий в стороне. – Валим отсюда.
Но ребята разошлись не на шутку. А что если бы они были в кирзовых сапогах?
Глаза заволакивает густой красный туман, в котором всё происходящее кажется каким-то
чужим, нереальным. Тело превращается в мешок с прогоркшей мукой и перестаёт
дёргаться от ударов, но маленький кусочек сознания никак не желает погрузиться во тьму.
Может быть, они решат, что я так в защитной позе и отрубился?
– Да хорош уже, пацаны! Здесь менты проезжали! – доносится до меня голос того
же парня.
Если бы на Землю пришёл мессия воздать каждому по заслугам, я бы постарался
замолвить ему словечко: «Но был один, который не стрелял».